me falta, no me alcanza la inspiración.. medio vacia en monotonia de sentir lo mismo cada dia..
que el tipo que se cuelga con palabras, que no le creo, que cuando creí , me soltaron las manos.
se me hicieron culpables del remolino gris que da vueltas en la caja que a veces siente.
me des-órbita como que me deja subir similar al humo ( repetitivo ) y después me baja en argollas de mentira.
no me encanto , el libro de vivencias me juega en contra .
pero se me van quedando en la memoria.. -querido, eso cuenta.?
medio carpe incompleto * suena bien en la boca y practicándolo.. a veces ...
se va la poesía de las cosas ♪
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